RUMBO GRANADA

Una vez ya en Granada debíamos llegar a la que sería nuestra nueva casa y a mi, vuestro intrépido reportero, me pareció que si este realmente debía de ser (y lo era) un día tan importante, tenía que ser recordado y nadie recuerda un día en el que se baja de un tren y se sube a un taxi. En cambio es mucho más probable que recuerdes un día en el que has caminado durante un trayecto relativamente largo, con una mochila de montaña de 60 litros en la espalda, otra mochila colgando por delante, una gran maleta en una mano y una funda con edredones, toallas y sabanas en la otra.
De forma que así nos dirigimos el dúo maravilla dispuestos a hacer historia con sus cientos de trastos rumbo a nuestra nueva casa.

El problema es que cuando más avanzábamos por una avenida que al estar en obras apenas nos permitía arrastrar las grandes maletas con ruedas (llevarlas a pulso en intervalos mayores que diez metros era una locura) más rabia daba pensar que con lo cerca que estaba no valía la pena coger un taxi y (además de gastarse los cuartos) cagar tan apoteósico momento.

Al final, como no, la sensatez de una mujer venció al orgullo del explorador y apiadándose de mi me convenció para que pillara un taxi con todas las maletas para ir a nuestra cercana, cercana casa. Lo curioso es que la rendición a tan poca distancia de la derrota hizo la llegada a Granada, si bien no más gloriosa, sí mucho más mítica, vale, más patética, pero más memorable.



Cuando llegó Nuria aligerada de trastos al portal de nuestro nuevo hogar (ella fue a pata porque los dos no cabíamos en el taxi y yo no sabía llegar al piso, bueno, o por eso o porque soy un cabrón… ahora no lo recuerdo) hicimos una montaña de maletas y esperamos a que llegara Victoria (una de nuestras compañeras de piso) a abrirnos.




[De verdad que la foto no hace justicia a la cantidad ingente de maletas que llevábamos, la otra es de Nuria llegando hecha con el móvil, que da una idea más aproximada de como debió ser la subida y bajada del tren.]